La miré directamente a los ojos.
No, Beatrice. Me arrepiento de haber pasado cinco años creyendo que tenía que destruirme a mí misma para mantener unida a esta familia.
Ella cerró la puerta de un portazo.
Aquella noche, Adrian y yo estábamos sentados juntos en el sofá.
Nuestro apartamento estaba envuelto en una paz extraña.
Me abrazó y susurró:
Siento no haberte protegido antes.
Apoyé la cabeza contra su pecho.
Me protegiste cuando más importaba.
Tres meses después, recibimos una noticia inesperada.
Estaba embarazada.
Cuando le enseñé a Adrian la prueba de embarazo, cayó de rodillas y se echó a llorar.
Y cuando nuestra hija nació en primavera, la llamamos Elena.
Beatrice envió flores.
También envió una carta en la que pedía conocer a su nieta.
Todavía no le he respondido.
No porque quiera vengarme.
Sino porque por fin he comprendido algo fundamental.
