Aquella noche no pude dormir.
Alrededor de las dos de la madrugada, escuché a Victor hablando por teléfono abajo.
Hablaba en voz baja, pero escuché una frase.
Ella encontró la fotografía. No podemos ocultarlo durante mucho más tiempo.
Entonces pronunció un nombre.
Marina.
Mi hija.
Me quedé inmóvil en las escaleras.
A la mañana siguiente, Victor se fue temprano, diciendo que tenía una reunión urgente de trabajo.
Esperé hasta que su coche desapareció.
Entonces subí las escaleras.
La puerta cerrada tenía una vieja cerradura. Recordaba haber visto un juego de llaves de repuesto en el cajón de la cocina.
La tercera llave funcionó.
Dentro no había una habitación conservada como un recuerdo.
Había archivadores, estantes llenos de documentos y un escritorio cubierto de fotografías.
Fotografías mías.
De mi antiguo apartamento.
De mi lugar de trabajo.
