A los sesenta y dos años, pasé la noche con un hombre veintiocho años menor que yo. Lo hice porque estaba cansada de ser invisible y porque, por una vez, quería sentir pasión. Pero cuando desperté sola en la habitación del hotel a la mañana siguiente, descubrí algo aterrador…

Vivía sola en una pequeña casa cerca de las afueras de la ciudad. Casi todos mis días eran exactamente iguales: té por la mañana, algunas tareas domésticas, un breve paseo y después largas tardes sentada junto a la ventana, escuchando a los pájaros y observando cómo la luz del sol desaparecía lentamente.

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Desde fuera, mi vida parecía tranquila.

Pero dentro de mí, el silencio se había vuelto más pesado que el dolor.

Aquel día era mi sexagésimo segundo cumpleaños.

Nadie llamó.

No recibí flores.

Al caer la tarde, estaba sentada sola en la mesa de la cocina, frente a un pequeño trozo de pastel de chocolate que había comprado para mí.

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En el centro había una sola vela.

Ni siquiera tuve el valor de encenderla.