"Cariño", le dije con cuidado, "¿vivías aquí antes?".
Apretó los labios. "Creo que sí. Probablemente con mi mamá".
A mis espaldas, oí a Daniel bajar las escaleras.
"¿Claire?", dijo, y al ver a Ava se detuvo. "¿Qué ha pasado?".
Levanté la vista hacia él. "Creo que ella solía vivir aquí".
Me miró fijamente. Luego, a Ava. "¿Qué?".
Ava estaba ahora muy nerviosa, como si intentara recuperar un recuerdo que se le resistía.
"Mi mamá y yo solíamos guardar una caja aquí", dijo. "Me dijo más de una vez que recordara la pared por si algún día ella ya no estaba. Dijo que era importante".
Daniel bajó el resto del camino y se agachó a mi lado.
"Ava", dijo con dulzura, "¿cómo se llamaba tu mamá?".
"Marie".
Miré a Daniel. No conocíamos a ninguna Marie. Lo único que nos habían dicho era que la madre de Ava había muerto en el accidente de automóvil que la dejó en silla de ruedas.
