Al final de la rampa, en medio del sótano, estaba Ava sentada en su silla de ruedas.
La luz del techo estaba encendida.
Y ella no me estaba mirando.
Estaba mirando fijamente la pared del fondo, a un trozo de ladrillo viejo medio escondido detrás de una estantería metálica que habíamos metido allí hacía meses.
Cuando me oyó, levantó una mano y señaló hacia allí.
Luego dijo, con una voz tranquila y desconcertada que me heló la sangre:
"Ahí no es donde lo escondiste la última vez".
Me detuve tan bruscamente que tuve que agarrarme a la barandilla.
"¿Qué?".
Se giró lentamente hacia mí.
Por primera vez desde que la conocimos, Ava parecía abiertamente desconcertada. Casi preocupada.
"La caja", dijo. "Ahí no es donde la escondiste la última vez".
El corazón me latía tan fuerte que casi lo notaba en la garganta.
