—Me has retado, Emily —dijo lentamente, desabrochándose el impecable esmoquin—. Y nunca rechazo un reto. Sobre todo cuando mi reputación… y mi palabra están en juego.
La orquesta, paralizada por el asombro, atacó nerviosamente los acordes iniciales del bandoneón a una señal del director, a quien la abuela Eleonora había asentido en silencio. La música se elevó bajo la bóveda de candelabros de cristal: apasionada, desgarradora, cargada de una agresividad contenida y una nostalgia inefable. Era un auténtico tango del Viejo Mundo, compuesto para quienes no temen perderlo todo.
Grant se quitó la chaqueta y la arrojó sobre una de las sillas reservadas para los invitados. Luego se acercó a mí, me agarró por la cintura con una mano pesada y autoritaria —la misma mano que firmaba sentencias de muerte y controlaba flujos de miles de millones— y me atrajo hacia él. Sus dedos se posaron en mi espalda, justo encima de la marca de nacimiento.
