Entonces lo entendí.
Se estaba asegurando de que hubiera lugar para otro nombre.
Otro cumpleaños.
Otra línea de lápiz.
Otro niño que creció en la casa, su bisabuelo había ayudado una vez a construir.
Me imaginé a nuestro bebé parado allí algún día mientras Nate medía su altura.
Tal vez Ron sostendría el lápiz.
Tal vez Opal estaría sentado cerca, observando.
Esperaba que lo hiciera.
Afuera, el viejo parche de ruibarbo volvería cuando llegara la primavera.
En el interior, el porche se mantendría fuerte bajo los pasos de otra generación.
Y la familia que una vez había perdido esta granja seguiría haciendo recuerdos allí.
Pensé en la cena de Pascua cuando nos habíamos sentido invisibles.
En aquel entonces, Nate y yo solo queríamos que alguien reconociera que ser confiable no significaba que nunca luchamos.
