encontraba una explicación menos dolorosa que la verdad.
Adrián se había acostumbrado a mi silencio.
Lo tomó como debilidad.
Ese sería su error.
Quince minutos después, el tren empezó a moverse.
Me quedé junto a la ventana del pasillo mientras Chicago desaparecía detrás de nosotros.
Mi mano descansaba sobre la curva de mi estómago.
Nuestra hija se movió bajo mi palma.
Un pequeño movimiento.
Un recordatorio.
Susurré: “Lo siento, mi amor”. ”
Mi teléfono vibró.
Apareció un mensaje de Adrián.
Nos olvidamos de comer. Cuando hagamos una parada en Milwaukee, tráenos una comida caliente. Serena quiere sopa. Tomaré un sándwich. Nos vamos a dormir.
Lo leí dos veces.
Entonces me reí.
No ruidosamente.
No con placer.
Fue esa risa extraña la que se escapa cuando una persona finalmente se da cuenta de que algo es tan cruel que ya no merece lágrimas.
