El primer resfriado real cayó un lunes.
Un frío seco, que se infiltra a través de las articulaciones de las ventanas y se asienta en los huesos. En el pasillo de los abedules, se siente inmediatamente: las tuberías gimen, los radiadores se cierran, las puertas de entrada se cierran con un suspiro.
A las ocho ya estaba en la oficina, dando una bufanda alrededor del cuello. Tomé mi café, mi computadora y esta planta que me enfrentaba como un pequeño testigo silencioso.
Y luego el olor.
No un olor a cocina. No el café. Un olor caliente y maloteado, que no tenía nada que hacer allí.
Salí al pasillo.
Seguí el aire mientras seguimos un rastro, puerta tras puerta, piso tras piso. En segundo lugar, el humo era ligero, casi tímido, pero muy real.
La puerta del número 11 estaba entreabierta.
El divorciado —Karim, el de las bandejas— pasó la cabeza, le entraron en pánico los ojos.
