Así que seguí actuando.
Durante la cena escuché su versión.
Según Abigail, papá se había vuelto agresivo.
Había sufrido caídas.
Olvidaba nombres.
Acusaba a personas de robarle.
Era imposible cuidarlo.
—Y mañana —dijo— vendrá el psiquiatra para evaluarlo.
Levanté la mirada.
—¿Ya lo organizaste?
—Sí.
—Realmente pensaste en todo.
Sonrió.
—No tuve otra opción.
Asentí.
Pero algo ya había cambiado.
Porque Abigail no sabía que, durante los últimos meses de mi despliegue, mi padre y yo habíamos estado comunicándonos de una manera que ella jamás encontró.
No eran llamadas.
Ni correos.
Ni mensajes de texto.
Papá había servido en el Ejército cuando era joven.
Cuando yo era niño me enseñó una costumbre absurda que él llamaba “el parte de los domingos”.
Cada semana nos enviábamos una fotografía.
Nada especial.
Una taza de café.
