Ella sacudió la cabeza.
“Un diciembre, regaló su abrigo de invierno a un joven autoestopista en las afueras de Pittsburgh”.
“Nunca escuché esa historia”.
“Estaba furiosa. Llegó a casa congelándose. Le dije que no podía rescatar a todos los extraños que conoció”.
Ella me miró.
“¿Sabes lo que dijo?”
Respondí en voz baja.
“No puedes hacer que todo el mundo sea correcto, pero puedes hacer que los próximos diez minutos sean mejores para alguien”.
Los ojos de mamá se llenaron.
“¿Él también te lo dijo?”
“Todo el tiempo”.
Ella se acercó a su lápiz.
“Ese hombre obstinado”.
Sonreí.
– Lo sé.
—Lo echo de menos —susurró ella.
“Yo también”.
Me fui a la cama cerca de la medianoche.
Pero el sueño no llegaría.
Miré la mancha en mi techo, recordando cómo esa mujer había reaccionado a la imagen.
No parecía una curiosidad ordinaria.
