No eran de desesperanza.
Ni de vergüenza.
Eran simplemente de alivio.
Ocho meses después, nuestro primer tratamiento nuevo fracasó.
Durante dos días, pensé que aquella vieja oscuridad volvería a tragarme.
Pero mi esposo cumplió su promesa.
Seguimos adelante.
Finalmente, elegimos la gestación subrogada.
Catorce meses después de aquella terrible cena, estaba de pie en una habitación de hospital sosteniendo a una diminuta niña contra mi pecho.
Mi esposo estaba a mi lado, llorando incluso más que yo.
Nuestra hija rodeó su pulgar con sus diminutos dedos.
Él me miró y susurró:
“Hace diez años pensabas que no podías darme una familia.”
Miré a nuestra hija.
Él besó mi frente.
“Pero tú fuiste mi familia todo este tiempo.”
Y fue entonces cuando finalmente entendí algo que debería haber comprendido años atrás.
Un matrimonio no se mide por los hijos que produce.
