Durante un huracán devastador en Maine, mi sobrino de seis años llevó a su hermana hasta mi porche, con los pies llenos de cristales. «¡No llamen a la policía! ¡Nos llevará de vuelta!», exclamó presa del pánico. De repente, sonaron las sirenas. Mi cuñada estaba detrás de unos agentes armados, sollozando sin parar: «¡Arréstenlo! ¡Secuestró a mis hijos!». Al ver a los niños temblar, me di cuenta de que mi hermano no solo había muerto. Me quedaban exactamente tres días para…

Una camioneta negra estaba estacionada en la entrada de Evelyn. Era la “seguridad privada” que el juez había aprobado. Con mis binoculares, vi a un hombre corpulento fumando un cigarrillo en el porche. No parecía un guardia de seguridad con licencia. Parecía un matón. Era uno de los hombres a quienes les debía dinero. No había contratado protección; había dejado entrar a los lobos a la casa para asegurarse de no huir antes del día de pago.

Mason y Daisy quedaron atrapados dentro con los mismos monstruos de los que habían huido.

Llamé a Clara Higgins, la trabajadora social de los Servicios de Protección Infantil asignada al caso. Le había estado suplicando por teléfono durante una hora ese mismo día.

—Clara, hay un usurero sentado en el porche —susurré al teléfono, mientras veía al hombre tirar la colilla al césped mojado.