El sonido de la mano de Theodore contra mi cara no resonó como yo esperaba.
No era enorme ni cinematográfico.
Fue nítido, plano y definitivo.
Ese tipo de sonido que hace que cada persona en una habitación decida quién es realmente antes de que nadie diga una palabra.
Mi cadera golpeó la consola de la entrada y una de las copas de cristal de Margaret se volcó.
Durante medio segundo, se balanceó al borde como si estuviera esperando a que alguien decente lo atrapara.
Nadie lo hizo.
El vaso cayó, se hizo añicos sobre el mármol y el vino tinto se derramó cerca de mi zapato.
La lámpara de araña que estaba sobre nosotros seguía brillando.
Las velas de cumpleaños en el comedor aún olían a vainilla y humo.
Cerca de la cocina, uno de los camareros dejó de respirar con la suficiente fuerza como para que yo lo oyera.Dieciocho familiares estaban de pie o sentados alrededor del almuerzo que celebraba el sexagésimo segundo cumpleaños de Margaret Patterson, y ninguno de ellos se acercó a mí.
