Empezó como cualquier otro turno. Pero en el asiento 3A se sentaba un hombre que convertiría todo el vuelo en una pesadilla de combustión lenta.
Imagen con fines ilustrativos | Foto: Shutterstock
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Alto, engreído, probablemente treintañero, reloj caro, mueca cara. Me dirigió esa mirada en cuanto le ofrecí una bebida de jengibre, la mirada que me despojó del uniforme y me redujo a un objeto andante.
"Eres demasiado linda para ser azafata", me dijo.
"¿Desea algo más, señor?".
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Se inclinó más hacia mí. "Sí. Una cita después de aterrizar, nena".
"No, gracias".
Sus ojos se entrecerraron y sentí que el aire se movía. El resto del vuelo fue una lenta espiral.
"Pedí jugo de tomate. ¿Tan difícil es?", ladró, aunque yo recordaba claramente que había dicho naranja.
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