Imagen con fines ilustrativos | Foto: Shutterstock
Tomó su taza de té, me miró con gélida diversión y, con un movimiento de muñeca, me la vertió por la blusa. El líquido no estaba tan caliente como para quemarme, pero sí lo suficiente como para hacerme dar un grito ahogado y retroceder.
De su asiento brotaron carcajadas.
No recuerdo haber terminado el vuelo. Sólo recuerdo que me encerré en el lavabo y lloré en silencio, mordiéndome el labio hasta saborear la sangre, rezando para que las ruedas tocaran ya tierra.
Imagen con fines ilustrativos | Foto: Shutterstock
Imagen con fines ilustrativos | Foto: Shutterstock
Cuando por fin aterrizó el avión, me sentí como si hubiera salido de una pesadilla.
Observé a aquel pasajero pavonearse por el pasillo con su equipaje de mano, la cabeza alta, como si no acabara de hacer que alguien se sintiera más pequeño que una mota de polvo. Me dije que no tendría que volver a verlo.
Me equivocaba.
Imagen con fines ilustrativos | Foto: Shutterstock
Imagen con fines ilustrativos | Foto: Shutterstock
Tenía unos días libres y había planeado pasarlos en casa de mi madre. Vivía en el mismo barrio tranquilo en el que yo había crecido, aquel en el que mi nombre seguía grabado en la acera de su casa.
Mis padres se habían separado hacía un año, pero yo seguía queriéndolos a los dos. Mi padre se había mudado al otro lado de la ciudad y rara vez me llamaba, a menos que fuera mi cumpleaños.
Imagen con fines ilustrativos | Foto: Shutterstock
Imagen con fines ilustrativos | Foto: Shutterstock
Mi turno terminó tarde. Cuando llegué a la entrada de la casa de mi madre, era casi medianoche.
Todas las ventanas estaban a oscuras.
No quería despertarla, así que entré con la llave de repuesto que había debajo de la maceta, caminé de puntillas por el familiar pasillo y me metí en la cama sin encender ni una sola luz.
Imagen con fines ilustrativos | Foto: Shutterstock
Imagen con fines ilustrativos | Foto: Shutterstock
A la mañana siguiente, el olor a panqueques me hizo sonreír incluso antes de abrir los ojos.
Pensé que tal vez mamá se había acordado de que venía, su forma silenciosa de decir "bienvenida a casa". Bajé las escaleras, aún medio dormida, con un cálido dolor de nostalgia en el pecho.
