Imagen con fines ilustrativos | Foto: Shutterstock
"No es mi problema".
"¿No es tu...? Es tu ex mujer, la madre de tu hija. La tienen en el punto de mira".
Se echó hacia atrás. "Quizá debería tener más cuidado con quién deja entrar en su vida".
Entonces llegó la cuenta. Se metió la mano en el bolsillo, sacó la cartera y la deslizó por la mesa.
"Paga esto por mí, ¿quieres? Tengo que ir al baño".
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Me quedé mirando la cartera de cuero desgastado durante un largo segundo, y luego la abrí. Dentro había un revoltijo de recibos, unos cuantos billetes arrugados y otra tarjeta.
Idéntica a la que encontré en el cuaderno de Carlos. Saqué el teléfono, abrí la grabadora de voz y le di a grabar. Cuando papá volvió, dejé la cartera con cuidado sobre la mesa.
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"Qué curioso. Tú también tienes su tarjeta de visita".
La cara de papá no se movió.
"Tú lo contrataste", añadí.
Miró por la ventana. "Se lo llevó todo. La casa, el dinero, los años. Le di mi vida y ella siguió adelante como si nada".
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"¿Así que enviaste a alguien para destruirla? ¿Para humillarla?"
"Quería que sintiera lo que yo sentí. Utilizado. Abandonado".
"No te importa que sea feliz".
"Se suponía que nunca iba a ser feliz sin mí".
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Me ardía el pecho.
"Eres repugnante".
Papá no me siguió cuando me fui.
***
Aquella noche, más tarde, me senté frente a mamá y Mike en el salón, con los dedos apretando el teléfono. Estaban acurrucados juntos en el sofá, viendo algo sin sentido, riendo.
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"Tengo algo que decirles" -dije-. "Y quiero que lo oigan los dos".
Carlos levantó la vista perezosamente. Mamá silenció el televisor. Saqué el móvil y pulsé el botón de reproducir.
La voz de papá llenó la habitación.
Se lo llevó todo. Quería que ella sintiera lo que yo sentía.
Se suponía que nunca sería feliz sin mí.
