Había cumpleaños perdidos.
Navidades.
La muerte de nuestra madre.
El nacimiento y crecimiento de Ethan.
Una tarde fuimos juntos al cementerio.
Victor se quedó delante de la tumba de mamá durante casi una hora.
—Ella murió pensando que yo estaba muerto.
—Sí.
—¿Me odiaba?
—No.
—¿Cómo lo sabes?
—Porque hasta el final hablaba de ti como si fueras a entrar por la puerta.
Victor lloró.
Yo también.
No dijimos mucho más.
Siete meses después del tiroteo, Ortega apareció en nuestra casa.
Ya no llevaba aquella carpeta interminable.
Solo un sobre.
—¿Qué es?
—Una copia de algo que creo que deberías ver.
Dentro había una declaración complementaria de Richard.
—¿Otra sorpresa?
—Tal vez una aclaración.
Leí.
Richard reconocía haber confrontado a Ethan y haber disparado.
Pero había una frase que me hizo detenerme.
Según su versión, Eleanor nunca le ordenó disparar.
