“Dijiste que Martin te abrazó cuando estaba llorando dos días antes del asesinato. Tuve un corte en la mano”.
“Nadie se lo creyó tampoco.”
El rostro de Amelia se suavizó. “Puede que alguien lo haga ahora”.
Gavin dejó escapar un suspiro tembloroso.
“Mi hija lo grababa todo sola”, dijo. “Todos estos años”.
Amelia no dijo nada.
A veces, el silencio era la única respuesta respetuosa.
A pocas puertas de distancia, Chloe estaba sentada en el despacho exterior del alcaide Mitchell, balanceando ligeramente los pies sobre el suelo. Denise estaba sentada a su lado, escribiendo con cuidado en un bloque de notas amarillas.
— ¿Puedo volver a ver a papá? —preguntó Chloe.
Denise hizo una pausa. “No lo sé, cariño”.
“¿Antes de esta noche?”
La pregunta impactó a Denise más de lo que esperaba.
Llevaba dieciséis años trabajando con niños. Había visto el miedo en muchas formas: miedo ruidoso, miedo furioso, miedo silencioso. El miedo de Chloe era diferente. Había echado raíces. Había aprendido a tener paciencia.
