—No estaban en álbumes familiares.
Esperé.
—Eran fotos tuyas.
Sentí que se me hundía el estómago.
—¿Qué?
—Algunas eran de cenas de Navidad. Otras de cumpleaños. Algunas eran fotografías que yo pensaba que había perdido hacía años.
La miré.
—¿Qué hacía él con ellas?
—No lo sé.
—Mia.
—De verdad que no lo sé.
Ahora parecía estar a punto de llorar.
—¿Cuántas había?
—Quizá treinta.
Durante varios segundos, ninguna de las dos habló.
Podía oír la televisión de Alex en la habitación de al lado.
El público de un alegre concurso televisivo se reía al otro lado de la pared.
Eso hacía que el momento pareciera todavía más extraño.
—¿Le preguntaste por ellas?
—Sí.
—¿Qué dijo?
—Que estaba exagerando.
Por supuesto.
—Me dijo que solo eran viejos recuerdos.
—¿Treinta fotos mías?
