No tardé mucho en darme cuenta de que había dos Marks diferentes viviendo en nuestra casa.
Uno era el Mark que mi madre conocía.
El otro aparecía en el momento en que el coche de mamá doblaba la esquina y desaparecía calle abajo.
Durante los primeros meses, empezó con cosas pequeñas.
Si accidentalmente se me caía un vaso, él no se enfadaba cuando mamá estaba presente.
Pero cuando estábamos solos, me obligaba a quedarme de pie en la cocina durante largos periodos sin moverme.
Si no respondía inmediatamente a una de sus preguntas, se acercaba tanto que podía sentir su aliento.
“Cuando te hago una pregunta, respondes inmediatamente.”
Antes de que mamá volviera a casa, siempre cambiaba.
Volvía a convertirse en el hombre alegre y cariñoso.
“Sarah, Emily estuvo maravillosa hoy.”
A veces incluso me daba helado.
¿Y saben qué era lo peor?
Empecé a creer que quizá el problema realmente era yo.
Mark siempre me decía que si fuera más inteligente, más callada y más obediente, él no se vería obligado a “disciplinarme”.
Cuando tenía diez años, ya conocía de memoria el horario de trabajo de mi madre.
Si se suponía que debía llegar a casa a las seis, yo empezaba a mirar el reloj a las cinco.
Una hora.
Cuarenta minutos.
Veinte minutos.
A veces contaba cada minuto.
