Miré las sillas vacías que nos rodeaban.
"No exactamente".
Nick negó con la cabeza.
"Han enviado a sus hijos, Harold. Yo diría que eso cuenta".
No puedo recuperar los años que mi padre nos quitó.
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No puedo sentarme junto a ese lago con Tommy ni escuchar a Ray quejarse de que se está haciendo mayor. Pero ahora sé que se acordaban de mí.
Me echaban de menos.
Me querían.
Y en algún lugar de Australia y Alemania, unos niños crecieron escuchando historias sobre un cuarto chico junto a un lago.
Un chico al que sus padres nunca dejaron de llamar "su amigo".
Antes de irme de Portugal, Nick me dio la navaja.
"Llévatela", me dijo.
"¿Adónde?".
Me miró como si la respuesta fuera obvia.
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"Al banco".
Así que ayer por la mañana volví solo al lago.
Me senté donde una vez se sentaron cuatro chicos y apoyé el cuchillo de Nick contra las iniciales descoloridas que habíamos tallado en 1970.
