Me quedé junto a la puerta, con la oreja apoyada contra la madera. Mi sangre estaba hirviendo. Intentaban deshacerse de ella porque era amada.
“No le pedí que lo hiciera”, escuché a mi abuela decir, su voz tan estable como el rítmico reloj de la oficina. “No voy a disculparme por su corazón. Si mi presencia aquí hace que sus hijos se sientan incómodos, puede ser porque se miran en un espejo que no les gusta”.
No la despidieron, la óptica habría sido una pesadilla, pero la redujeron las horas de trabajo. La trasladaron a la publicación de “vigilancia nocturna”, asegurándose de que no estuviera en el edificio hasta después de que los estudiantes se fueron. Intentaron convertirla en un fantasma de nuevo.
Pasé el mes siguiente sosteniendo dos trabajos mientras tomaba mis exámenes finales. Estaba decidido a sacar a la abuela de esta escuela. Quería que se retirara, se sentara en el porche y leyera sus historias de aventuras sin un reloj para sonar.
