Zara se sentó en la mesa central, Zeus y Aries flanquearon su silla a ambos lados. Ella habló durante algún tiempo. No tenía notas. Ella había pensado en escribir algunos en realidad había comenzado dos veces. Llenar una página y luego dejarla a un lado. Pero las palabras que había que decir habían estado viviendo en su pecho durante semanas, y no necesitaban papel para encontrar su salida.
Ella habló de servicio, de lo que significa dar años de tu vida a algo más grande que tú mismo, sabiendo que lo que le estás dando no siempre elegirá verte a cambio. Ella habló de sus perros no como animales, sino como soldados, sobre lo que dieron a un país que los clasificaba como propiedad en papel y les preguntó todo en la práctica.
Ella habló sobre Rowan, sobre un niño de 10 años de pie en un porche una mañana sosteniendo una tableta firme porque algo se sentía mal. Y su madre siempre le había dicho que prestara atención cuando algo se sentía mal, sobre lo que ella necesitaba que entendiera. No es que el mundo estuviera a salvo porque no siempre era, pero que pararse en él era sobrevivible, que valía la pena, que se podía estar acorralado y asustado y aún no volver a bajar y aún así salir del otro lado.
