Él asintió.
– ¿Incluso ahora?
“Especialmente ahora”.
Él frunció el ceño.
Yo le expliqué.
“Saberlo me habría dado una opción”.
“Pero ya casi has terminado con tu título”.
“Eso no borra lo que pasó”.
Él lo consideró.
“¿Todavía estás enfadada con la abuela?”
– A Veces.
“Todavía cenas con ella todos los domingos”.
– Sí.
– Así que la perdonaste.
– Lo hice.
– Pero estás enfadado.
– A Veces.
Se inclinó hacia atrás.
“Eso parece contradictorio”.
“La gente es contradictoria”.
“No me gusta eso”.
“Vas a sobrevivir”.
Él sonrió.
Me he cruzado en la mesa.
“El perdón no significa fingir que algo nunca está herido. Significa que decidí que el dolor no puede tomar todas las decisiones futuras por mí”.
Ethan se quedó quieto.
Conocía esa expresión.
Estaba presentando la sentencia en alguna parte.
Tal vez para después.
Tal vez para siempre.
En el siguiente mes de mayo, me gradué.
