“¿Señorita Nora?”.
“¿Sí?”.
“Soy el abogado de Owen.
Lleva años buscándola”.
Por un segundo, ese nombre no me dijo nada.
Su chaqueta.
Entonces, me vino un recuerdo a la mente.
Iba de vuelta a casa llorando cuando vi a un chico sentado en la acera. No debía de ser más que unos pocos años mayor de lo que había sido Daniel.
Estuve a punto de pasar de largo, pero de repente me detuve.
Su chaqueta.
Tenía un velero rojo bordado sobre el bolsillo.
El chico se puso pálido.
Ese parche lo había cosido yo misma para tapar un desgarro cuando Daniel tenía trece años.
Un mes antes de que enfermara, había donado la chaqueta a la tienda de segunda mano de la iglesia.
“¿De dónde la has sacado?”, le pregunté.
El chico se puso pálido.
