En las noches tranquilas, después de que los estudiantes se han ido y el callejón es tenue, excepto por el brillo de la lavandería en la esquina, a veces se sienta en la Sra. El viejo brazo de Mercer en silla por la ventana. La casa cruje. El radiador silba en invierno. En algún lugar arriba, las tablas del piso responden al clima con viejas opiniones. Piensas en cómo tu vida llegó a ser sostenida una larga ecuación de carencia. Entonces piensas en una vieja quebradiza con un bastón, una caja cerrada y un talento para la gente como si la piel estuviera poseída.
Nunca pagó los jueves.
Ella te pagó en la única moneda, todo un gran para alterar tu futuro.
Y cada vez que la risa de la habitación delantera y se desplaza por el pasillo donde el polvo solía gobernar, se siente un poco como el interés.
