Parte 2 — La hija de la que habíamos aprendido a no hablar
James y yo ya teníamos tres hijos.
Nueve, siete y cuatro.
Eran ruidosos.
Desordenado.
Divertido.
Agotador.
Maravilloso.
Nuestra casa era una colección permanente de guantes de béisbol, calcetines abandonados, camiones de juguete, papeles escolares, espadas de plástico, migas, huellas de barro y discusiones sobre quién le había robado el sitio a quién en el sofá.
Quería tanto a esos chicos que a veces me dolía de verdad.
Jamás los habría cambiado por nada del mundo.
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Pero siempre había habido otra personita viviendo tranquilamente en mi imaginación.
Una hija.
Mucho antes de conocer a James, ya había elegido su nombre.
Clara.
Tenía diecinueve años cuando lo escribí por primera vez en la parte de atrás de un cuaderno.
