“¿Qué significa esto?” Pregunté.
El abogado miró hacia la carretera, luego de vuelta a mí.
“Eleanor no siempre vivía solo”, dijo en voz baja.
“Ella tenía una familia una vez.
Un marido.
Una hija”.
Lo miré.
“Ella nunca me dijo eso”.
“Ella no pudo.
Había razones legales.
Durante décadas”. Se detuvo.
“Pero antes de que ella falleciera, me pidió que averiguara todo lo que pude sobre ti.
Tus antecedentes.
Tu historia familiar”.
Algo frío se movió a través de mí.
“¿Por qué necesitaría saber de mi familia?”
No respondió enseguida.
Miró el sobre todavía en mis manos, luego volvió a mi cara, estudiándolo, casi como si estuviera confirmando algo.
—Porque —dijo lentamente—, la hija que perdió…
Fue regalado al nacer.
Y Eleanor pasó los últimos cuarenta años tratando de encontrarla.
El suelo se sentía inestable debajo de mí.
“Señor.
