Wendell volvió a su SUV, pero no se alejó de inmediato.
Se sentó allí con el motor funcionando, mirando a través del parabrisas en la pequeña casa azul, y por primera vez en años, no pensó en ganancias, inversores o informes trimestrales.
Pensó en un chico que entendía los sistemas.
Pensó en una madre que parecía temerosa de la oportunidad.
Y pensó en la frase que había estado atrapada dentro de su cráneo desde la reparación.
Una mala conexión.
Esa noche, Wendell no voló de regreso a Nueva York.
Canceló la reunión en Dallas. Ignoró tres llamadas de su director financiero. Se registró en el único motel a veinte millas, un edificio de ladrillo bajo junto a una gasolinera con
luces parpadeantes y una máquina expendedora que le robó el dólar.
A las 11:42 p.m., su asistente, Mara, finalmente lo alcanzó.
