Ava levantó la barbilla, como siempre hacía antes de una discusión.
—Tenemos dieciocho años.
Me giré hacia ella.
—Sé cuántos años tienen.
Salió más brusco de lo que pretendía.
Ella se estremeció.
Realmente se estremeció.
Y me odié por ello.
Había pasado doce años asegurándome de que mis hijas nunca tuvieran que estremecerse dentro de su propia casa.
Así que bajé la voz.
Regresé a la mesa y me senté.
—No estoy enojado porque hayan ido a verla.
Ninguna de las dos pareció convencida.
—No lo estoy —repetí.
Mia se secó los ojos con el dorso de la mano.
—Entonces, ¿por qué pareces enojado?
—Porque pensaron que tenían que ocultármelo.
La cocina quedó en silencio.
—¿Pensaron que intentaría impedírselo? —pregunté.
—No lo sabíamos —dijo Ava.
—Entonces, ¿por qué no me lo contaron?
—Queríamos descubrir primero cómo nos sentíamos —respondió Mia.
