Después a Ava.
Universidades diferentes.
Residencias diferentes.
Futuros diferentes.
Después de ajustar por tercera vez la altura del escritorio de Ava, ella me miró.
—Papá.
—¿Qué?
—Vete a casa.
—Qué grosera.
—Llevas cuatro horas aquí.
—Había problemas.
—El problema eras tú.
Me reí.
Entonces ella extendió los brazos hacia mí.
Me agaché y la abracé con cuidado.
—Sabes que estamos bien, ¿verdad? —susurró.
Se me cerró la garganta.
—Lo sé.
—No. De verdad, papá.
Me separé y la miré.
Sonrió.
—Tú nos trajiste hasta aquí.
Negué con la cabeza.
—Ustedes mismas llegaron hasta aquí.
—Sí —dijo—. Pero tú nos diste el empujón.
—Pésima metáfora para alguien que usa silla de ruedas.
Ella gimió.
—Por favor. Vete.
Me reí durante todo el camino hasta el ascensor.
## Parte 13: Seguimos siendo los tres
Aquella noche regresé a una casa vacía por primera vez en doce años.
