Nadie habló.
Arturo lo miró como si acabara de recibir una bofetada.
—Cállate.
—Ya no —respondió Ricardo.
Yo observé a mi esposo intentando entender qué estaba sucediendo.
—¿Qué sabes?
Ricardo respiró profundamente.
—Hace meses escuché a mi papá discutir con Salvador sobre unos consentimientos que faltaban para mover unas propiedades. Dijeron que detener la operación costaría demasiado dinero.
Salvador reaccionó de inmediato.
—Ricardo, te recomiendo tener mucho cuidado con lo que estás diciendo.
—¿Cuidado? —Mauricio explotó—. ¿Ahora resulta que todos tenemos que tener cuidado menos ellos?
Arturo señaló a Ricardo.
—No sabes de qué estás hablando.
Pero ya era demasiado tarde.
La familia que había llegado para intimidarme ahora se estaba rompiendo en la banqueta de la casa de mi hermana.
No sentí satisfacción.
Sentí confirmación.
Ximena me había insistido en no convertir aquello en una pelea emocional.
Por eso no discutí más.
—Mis condiciones siguen siendo las mismas —dije.
Pedí que la operación del terreno fuera corregida mediante los procedimientos legales correspondientes y que cualquier documento necesario pasara por revisión independiente.
Pedí una declaración formal donde quedara asentado que yo no había firmado el consentimiento original.
Exigí que mi nombre jamás volviera a utilizarse en ninguna operación de Desarrollos Altavista sin autorización expresa y verificable.
Además, si Ricardo y yo iniciábamos el divorcio, ningún abogado de la familia podría utilizar el proceso como mecanismo de presión para obligarme a retirar mi denuncia interna.
No quería dinero secreto.
No quería destruir la empresa.
Quería que mi nombre dejara de ser una herramienta que aquella familia pudiera usar cuando les resultara conveniente.
Salvador escuchó todo sin interrumpirme.
—Tendremos que revisar la redacción.
—Háganlo.
—¿Y si no aceptamos?
—Entonces Ximena seguirá los procedimientos que considere necesarios ante las autoridades competentes. Yo ya hice lo que debía dentro del banco.
Arturo apretó la mandíbula.
Durante años había sido el hombre que decidía cómo terminaban las conversaciones.
Aquella mañana no pudo hacerlo.
Los siguientes doce días fueron una guerra escrita en lenguaje jurídico.
El primer borrador que mandó Salvador intentaba describir lo sucedido como un simple “error administrativo”.
Ximena lo rechazó.
—Si aceptamos esa frase —me explicó—, dentro de cinco años podrían decir que nunca existió una firma atribuida incorrectamente. No.
