No perdió todo.
Pero tampoco salió limpio simplemente por ser “el hijo favorito”.
Papá tuvo que responder por sus propias decisiones.
Y yo aprendí algo mucho más difícil.
La justicia no consiste en destruir a quien te lastimó.
Consiste en dejar de protegerlo de las consecuencias que le pertenecen.
Meses después cenamos los tres en Guadalajara.
Sin uniformes.
Sin rangos.
Sin discursos.
Mauricio apenas había tocado su birria cuando me miró.
—¿Sabes qué pensé aquel día cuando subiste al barco?
—¿Qué?
—Que seguías siendo mi hermana mayor jugando a dar órdenes.
Sonreí apenas.
—Ya me había dado cuenta.
Bajó la mirada.
—Toda mi vida papá me hizo creer que yo era el militar de la familia y que tú simplemente… estabas ahí.
Papá dejó los cubiertos sobre el plato.
—Eso fue culpa mía.
Mauricio negó con la cabeza.
—No toda.
Después me miró.
