Parecía tener al menos setenta y cinco años. Llevaba una chaqueta gris desgastada, y junto a sus pies descansaba una vieja bolsa de tela.
Emily estaba arrodillada frente a él, sacando bolsas de papel de su mochila.
Yo permanecí a varios metros de distancia, incapaz de comprender lo que estaba viendo.
El anciano me vio.
Su expresión cambió de inmediato.
Emily también se dio la vuelta.
En cuanto me vio, perdió todo el color del rostro.
—Papá…
Me acerqué.
—¿Quién es este hombre?
Emily guardó silencio.
El anciano intentó levantarse, pero Emily extendió enseguida la mano para ayudarlo.
—No hace falta, George. Quédate sentado.
Había una ternura en su voz que yo no había escuchado desde hacía mucho tiempo.
Volví a preguntar:
—Emily, ¿qué está pasando?
Mi hija bajó la mirada.
Después susurró:
—Por favor, no te enfades.
Resultó que todo había comenzado unas dos semanas antes.
