Durante dieciséis años, había imaginado todo el horror posible.
Habitaciones de hospital.
Carreteras.
Tumbas.
Casas cerradas.
Pero ahí estaba.
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Vivo después de que ella desapareció.
Volteé la fotografía.
En la tinta azul había dos palabras.
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Todavía aquí.
Conocí la letra inmediatamente.
Gia.
Dana susurró: “Debería haberlo entregado. No lo sabía”.
No pude responder.
Entonces noté una lectura débil debajo de esas palabras.
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Casi se frota.
Sostuve la fotografía hacia la luz del sol.
Una fecha.
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3 de agosto de 2009.
Más de un año después de que Gia desapareciera.
Mi hija había sobrevivido al menos un año más.
La realización rompió algo abierto dentro de mí.
No alivio exactamente.
Tampoco el dolor.
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