Gia.
Más viejo.
No mucho más viejo.
Quizá dieciocho.
Quizá diecinueve.
Su cabello era más corto.
Su cara más delgada.
Estaba sentada en los escalones de un porche con las rodillas tiradas hacia el pecho.
Y ella estaba sonriendo.
Me cubrí la boca.
– Oh, Dios.
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Durante dieciséis años, había imaginado todo el horror posible.
Habitaciones de hospital.
Carreteras.
Tumbas.
Casas cerradas.
Pero ahí estaba.
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Vivo después de que ella desapareció.
Volteé la fotografía.
En la tinta azul había dos palabras.
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Todavía aquí.
Conocí la letra inmediatamente.
Gia.
Dana susurró: “Debería haberlo entregado. No lo sabía”.
No pude responder.
Entonces noté una lectura débil debajo de esas palabras.
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Casi se frota.
Sostuve la fotografía hacia la luz del sol.
Una fecha.
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3 de agosto de 2009.
Más de un año después de que Gia desapareciera.
Mi hija había sobrevivido al menos un año más.
La realización rompió algo abierto dentro de mí.
No alivio exactamente.
Tampoco el dolor.
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Algo en el medio.
Miré el porche en la foto.
Barandilla blanca.
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Puerta azul.
Un helecho colgante.
Entonces me di cuenta del borde de la mano de alguien que descansaba sobre el hombro de Gia.
Sin rostro.
Sólo una mano.
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“¿Sabes dónde fue llevado esto?”
Dana sacudió la cabeza.
– No.
Luego se quitó la bolsa y la puso a mi lado.
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– Deberías tener esto.
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Pasé los dedos por el mango torcido.
– No puedo.
“Le pertenecía a ella”.
Miré a Dana.
“No. Era de ella”.
Durante dieciséis años, había congelado a Gia a los diecisiete años.
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Le guardé el cepillo de dientes.
Renovó su tarjeta de la biblioteca.
Repetición de la misma descripción física.
Había preservado a la chica que desapareció porque era la única versión que todavía conocía.
Pero la fotografía demostró algo aterrador y maravilloso.
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Mis últimas palabras no habían sido el capítulo final de su vida.
