“Gia no lo habría donado”.
Las palabras salieron demasiado bruscamente.
Dana me miró.
– No lo sabes.
– Sí que sí.
—No —dijo con cuidado—. “La conocías cuando tenía diecisiete años”.
Esa sentencia dolió.
Porque tenía razón.
Conocía a Gia, de diecisiete años.
Sabía cómo bebía café.
Qué canciones tocaba demasiado fuerte.
Cómo puso los ojos en blanco cuando le pregunté a dónde iba.
Pero no sabía nada de la mujer en la que podría haberse convertido.
Dana parecía disculpada.
– Lo siento.
“¿Qué más has encontrado?”
Ella miró la bolsa.
“Un pedazo de papel doblado”.
Mis dedos se enfriaron.
– ¿Qué dijo?
“No recuerdo todo eso”.
– Sí, lo haces.
Ella me miró.
“Recuerdo parte”.
Esperé.
“Dijo algo sobre no querer ir a casa”.
Mi pecho se apretó.
“Creo que las palabras fueron: ‘No puedo volver todavía’”.
