No mucho más viejo.
Quizá dieciocho.
Quizá diecinueve.
Su cabello era más corto.
Su cara más delgada.
Estaba sentada en los escalones de un porche con las rodillas tiradas hacia el pecho.
Y ella estaba sonriendo.
Me cubrí la boca.
– Oh, Dios.
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Durante dieciséis años, había imaginado todo el horror posible.
Habitaciones de hospital.
Carreteras.
Tumbas.
Casas cerradas.
Pero ahí estaba.
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Vivo después de que ella desapareció.
Volteé la fotografía.
En la tinta azul había dos palabras.
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Todavía aquí.
Conocí la letra inmediatamente.
Gia.
Dana susurró: “Debería haberlo entregado. No lo sabía”.
No pude responder.
Entonces noté una lectura débil debajo de esas palabras.
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Casi se frota.
Sostuve la fotografía hacia la luz del sol.