Bajó la mirada.
“Mi madre ha querido una sola cosa durante años: verme sentar cabeza.”
“Eso todavía no explica esto.”
“Se pone peor.”
Soltó una risa amarga.
“Hace tres meses, cuando estaba pasando por otra ronda de tratamiento, me preguntó si había alguien en mi vida.”
Esperé.
“Le dije que sí.”
Levanté las cejas.
“¿Le mintió a su madre moribunda?”“Sí.”
“¿Por qué?”
“Porque tenía miedo. No dejaba de decir que iba a morir sin saber si yo tenía a alguien. Quería darle algo a lo que aferrarse.”
Crucé los brazos.
“¿Así que se inventó a una mujer?”
Vaciló.
Entonces me miró directamente.
“Usé tu nombre.”
Me quedé mirándolo.
“¿Qué hizo?”
“Nunca le dije que realmente estuviéramos juntos. Al principio solo le dije que había alguien en el trabajo por quien sentía algo.”
Sentí un nudo en el estómago.
