Ella iba delante de mí por el pasillo dando saltitos. Su coleta rebotaba. Sus viejas zapatillas rosas chirriaban en el suelo. La izquierda tenía un agujero en la punta. La había pegado dos veces.
Llevaba un conejito de peluche enganchado a su mochila. Era gris, desgastado y flácido, con una oreja arrancada y cosida torcida. Se llama Señor Hops. Lo tiene desde que tenía dos años. Se lo regaló su madre.
Ella no va a
ninguna parte sin el Sr. Hops.
Nos
dirigíamos al servicio de atención al cliente cuando una mujer entró corriendo por la puerta principal.
Entró tan rápido que las puertas automáticas apenas tuvieron tiempo de abrirse. Casi derriba un expositor de café con especias de calabaza.
Tendría unos cuarenta años. Era guapa, con un aire cansado. Llevaba el pelo oscuro recogido en una coleta desaliñada. Vestía una blusa bonita metida por dentro de unos vaqueros, como si acabara de salir de una oficina. El rímel le corría por las mejillas en líneas negras. Uno de sus zapatos estaba desatado, y el cordón ondeaba al correr.
