El hombre que desapareció
Durante trece días, el único mundo que conocí fue la unidad de cuidados intensivos neonatales.
Medía el tiempo según los horarios de alimentación, las alarmas de los monitores y el diminuto movimiento de subida y bajada del pecho de mi hija recién nacida.
Así que, cuando finalmente conduje a casa con Nora bien asegurada a mi lado, debería haber sentido únicamente alivio.
Pero, en cambio, no dejaba de mirar el espejo retrovisor.
Ella dormía plácidamente, con un pequeño puño apoyado contra su mejilla.
Nora había heredado los rizos oscuros de su padre, su barbilla partida y unos ojos inusuales: uno azul brillante y el otro casi negro.
Caleb.
Incluso después de todo, su nombre todavía me dolía.
La noche que le dije que estaba embarazada, me tomó de la mano y prometió que encontraríamos la manera de salir adelante.
A la mañana siguiente, desapareció.
Sin llamada.
Sin mensaje.
Al anochecer, su teléfono enviaba directamente al buzón de voz.
