Me quedé sin aliento.
En la parte de atrás de la foto, escritas con tinta azul desvanecida, estaban las palabras:
Para mi pequeña niña. Si no estoy allí cuando algún día uses esto, por favor, recuerda que te amé antes de ver tu rostro por primera vez.
Mis piernas se debilitaron.
Daniel me sostuvo del brazo.
Miré la fotografía, luego a mi padre, luego a la mujer a la que había llamado mamá desde la infancia.
“Mi madre…”, susurré.
Mi madrastra espetó: “Yo soy tu madre.”
“No”, dijo Daniel. “Te crió. Pero no es la mujer de esa foto.”
La iglesia pareció inclinarse a mi alrededor.
Toda mi vida me habían dicho que mi verdadera madre me había abandonado. Mi padre decía que era egoísta. Mi madrastra decía que yo tenía suerte de que ella me hubiera aceptado. Cada vez que lloraba de niña y preguntaba por qué mi madre no me quería, me decían que algunas mujeres no estaban hechas para amar a sus hijos.
