Había ayudado a criarme desde que tenía diez años.
Me enseñó a conducir.
Asistió a las obras escolares a las que mi padre biológico nunca fue.
Cuando me rompí la muñeca a los diecisiete años, se quedó sentado a mi lado en urgencias hasta el amanecer.
Durante doce años, lo había llamado papá cuando nadie más estaba cerca.
Y ahora ya no sabía quién era.
—Deberías haber pensado en eso antes de engañar a mamá.
Su rostro se tensó.
—Lo sé.
—No, no lo sabes.
—Cometí un error terrible.
—Un error es olvidar un aniversario. Seis meses son una elección.
Apartó la mirada.
Mis palabras parecieron golpearlo con más fuerza de la que esperaba.
Volví a caminar hacia la puerta.
—Ábrela.
Esta vez sacó un pequeño mando a distancia del bolsillo y presionó un botón.