Mamá me había dicho que se había quedado dormido viendo la televisión.
Al parecer, aquello también había sido una mentira.
—Ella quiere que me vaya de casa —continuó—. Dice que ya no puede confiar en mí.
—¿Por qué?
Me miró directamente.
—Porque tuve una aventura.
Me quedé paralizada.
Hay frases que cambian instantáneamente la forma en que ves a una persona.
Aquella fue una de ellas.
—¿Durante cuánto tiempo?
—Unos seis meses.
No pude hablar.
Pensé en mi madre.
En su rostro cansado.
En las noches en las que decía que no podía dormir.
En las mañanas en las que tenía los ojos hinchados y culpaba a las alergias.
Ella lo sabía.
—¿Cuánto tiempo lleva mamá sabiéndolo?
—Tres semanas.
—¿Y pensaste que debías traerme aquí y contármelo antes de que ella pudiera hacerlo?
—Sabía lo que iba a decir de mí.
