"Miriam dijo que la habías incinerado. Dijo que no querías tener ningún contacto".
"Y tú también te lo creíste".
"Me daba vergüenza", susurró. "Me daba vergüenza lo que había hecho. Pensaba que me odiabas. Pensaba que la muerte de mi nieta era mi castigo por haberte mandado lejos".
"¿Alguna vez pediste ver la tumba?"
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Bajé un escalón.
Luego, otro más.
"Arthur, mírame".
Levantó la vista.
"Miriam te mintió. Le diste el poder de interponerse entre nosotros y engañarte durante años".
"Arthur, mírame".
Mi padre bajó la cabeza.
"No te pido perdón", dijo. "Solo te pido poder mirarla una vez más. Escuchar su voz. Saber que es real".
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Crucé los brazos sobre el pecho. "¿Por qué debería dejarte?".
"Porque soy yo quien ha salido perdiendo", dijo. "No tú. Tú tienes todo lo que te dije que no duraría. Y yo no tengo nada más que una esposa que me ha mentido durante años".
