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"Íbamos a decírtelo", dijo, exhalando profundamente.
"Después, ¿verdad?", pregunté, cerrando la maleta. "Después de que se publicaran las fotos de la boda. Después de comernos el pastel. Y después de haberlos aplaudido a los dos. ¿Verdad?".
"No. Revelé lo que habías enterrado".
El silencio se extendió entre nosotros.
"Ella lo sabía, ¿verdad?".
"Estábamos separados", dijo mi padre.
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"Deberías haberte portado mejor con ella. Mi madre era la mejor parte de ti, papá. Ahora que se ha ido, no tenemos nada".
No dijo nada, y eso fue una respuesta en sí misma.
"Estábamos separados".
Pasé junto a él, dejando la maleta en pie, y recogí las llaves.
Los parterres que la tía Corrine había arrancado estaban amontonados junto al cobertizo como basura.
Los rebusqué con manos temblorosas hasta que encontré unos cuantos tulipanes en buen estado, aún aferrados a la tierra.
