Sólo había unos bulbos de tulipán en el suelo, tierra bajo mis uñas y un silencio que no exigía arreglo.
No recuperé a mi madre, pero no dejé que enterraran la verdad con ella.
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Los tulipanes volverían en primavera: los suyos siempre lo hacían.
Que se hicieran las fotos de boda, que se quedaran con el anillo. Tenía sus vestidos, sus recetas y todo lo que me había dado y que no podían tocar. Y por primera vez desde el funeral, no estaba enfadada. Había acabado.
No recuperé a mi madre, pero no dejé que enterraran la verdad con ella.