Alguien se rió demasiado alto. Otro lo llamó "un día precioso".
Se trataba de elegirla.
Entonces oí pasos. Era Mason.
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Mason era el hijo de tía Corrine. Tenía 19 años, era callado, siempre educado, y tenía ese tipo de quietud que no era sólo personalidad, era armadura.
Aquel día estaba pálido, como si alguien le hubiera exprimido la vida y no se hubiera molestado en devolvérsela.
Echó un vistazo al patio antes de acercarse.
"Tessa", dijo, y la voz se le quebró como si no quisiera salir. "¿Podemos hablar?".
Echó un vistazo al jardín antes de acercarse.
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Me enderecé, pero no dije nada.
Miró por encima del hombro y me agarró la muñeca.
No fue brusco, sólo insistente.
"Por favor, ven aquí".
Mason tiró de mí por detrás del cobertizo, hacia el espacio en sombra donde nadie podía vernos. Pensé que estaría a punto de disculparse por lo de su madre o de decir algo ridículo como: "Dale tiempo".