Se me hizo un nudo en la garganta. Quería gritar: "Mamá". Quería rodearla con los brazos y preguntarle dónde había estado, por qué se había marchado y cómo podía estar así delante de mí y no verme.
Pero no me salían las palabras.
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Lo único que podía hacer era mirarla fijamente, con las manos temblorosas y el corazón latiéndome tan fuerte que pensé que ella podría oírlo.
Hace diecisiete años, mis padres desaparecieron durante un viaje en barco por las montañas.
Y ahora mi madre estaba delante de mí, viva, preguntándome si me había hecho daño.
Tragué saliva, forzando la entrada de aire en mis pulmones.
"No", conseguí susurrar. "No me has hecho daño".
Esbozó una pequeña sonrisa de disculpa. De cerca, pude ver unas leves líneas alrededor de sus ojos. Parecía sana. Descansada. Nada que ver con alguien que había sobrevivido a un trágico accidente en las montañas.
